poeme

Poésie en vers, poème.

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Ma bibliothèque est pauvre
Des livres accrochés aux rayons
Couleurs différentes
Ne sont que des livres de gare...
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Voilà, je suis assis et j’épie les passants
Je dissèque les âmes, critique les vies
Je découvre certains par hasard ou magie
D’autres ne m’étonnant que par leur pas glissant...
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Merci pour ces heurs, ces chaleurs
Merci pour cet amour offert
Merci d’avoir été sincère
Merci pour ce tendre bonheur...
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Je t’aime fumée
Je t’aime volée
Je t’aime tonnerre
Zébrée d’onde claire...
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Pourtant je me construis dans cette solitude
Puisant dans mon for la force de mes efforts
Je forge mon esprit pour lui donner du corps
Je m’ennuie quelques fois, lassé par l’habitude...
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Car aujourd’hui les vers sont aussi mes amis
Ils coulent à foison, je me sens inspiré
J’ai la passion du fou, le délire en folie
Je me cache du temps, par peur de succomber...
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Lustres luminescents et lumières luisantes
D’un orage mêlé de nuages, d’éclairs
Qu’un fort zéphyr déchaine en torrent de pluie claire
Mouillant ce vent chargé de boue tonitruante...
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Que la mort semble belle
Lorsqu’on est malheureux
La mort est étincelle
Plus de jeune ou de vieux...
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Sans amour et sans espoir
Sans l’amertume du soir
Sans le moindre désespoir
Je pense à toi....
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S’il y avait dans ma boîte
Plein de boucles, plein de bagues
Découpées en mille vagues ;
S’il y avait dans ma boîte...
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