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Frédéric tournoyait, sa grande veste balançant ses pans noirs....
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Devant le poulailler, il y avait cinq petites filles. Elle compta à nouveau, oui : cinq. Anne, Béa, Chantal, Denise, Edmonde. Cinq. Cinq petites filles à elle, enfin c’était ce qu’on disait…
Un, deux, trois, quatre, cinq. Que les heures sont longues, que les minutes sont longues, comme le temps ne passe pas ! Pourquoi ne passe-t-il jamais ?
Cinq petites filles, cinq années, et elle.
Avait-elle encore un prénom ? On avait donné un prénom aux cinq enfants, mais elle, n’avait-on pas oublié son prénom ?...
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