Parce que seul ce qui est écrit peut être transmis...

... J’écris encor ce soir les humeurs qui m’animent
Laissant percer en moi mes désirs les plus fous.
J’écris ce qui me vient, ce qui me rend jaloux
Sombrant tout doucement dans un opaque abîme.

Ces courants si pervers édifiant mes passions
Ces idées m’assaillant quand j’ouvre mes prisons,
Ce silence envoutant berçant mes illusions,
Ces couleurs de l’âme sont ma respiration.
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Elle a un corps de fée aux lignes effilées
Des galbes envoutants, la démarche en parade
Elle lance parfois de coquines œillades
M’invitant à l’ivresse, sans mot prononcé...
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L’écriture c’est comme un long fleuve tranquille que distillent mes pensées
au gré de la musique des mots qui heurtent et caressent ma plume et,
tels un ruban, s’épanouissent et s’étirent sur la feuille gourmande qui frémit,
d’impatience.
Alors, la plume s’agite et se cabre les pensées s’entrechoquent l’écriture devient parole,
elle exulte, se libère et c’est le bonheur qui jaillit....
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Le morne glas a, par cent trente fois, sonné !...
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L’une est la lumière qui danse
La douceur de l’eau qui scintille
Les reflets de l’incandescence
Incrustés dans ses yeux qui brillent...
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… Car au fond, au bout du compte, il ne restera rien !...
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Il ne restera rien !

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...
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Oublier de chercher sa place,
De se cacher, de se terrer,
De se voiler les yeux, la face
Dans un trou de rat, embusqué...
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Méditant sur l’ennui
Au bord d’une falaise
Assis sur une chaise
Je contemple l’ « orbi »
En indécis...
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Dans un silence de ténèbres
Je vous imaginais célèbre
Mais je ne vis que vos contours
Dans une alcôve en contre-jour...
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Oui, ces femmes blessées me donnent le vertige
De l’une, s’épanchant près de moi dans le soir,
Je ne peux effacer les pleurs, de ma mémoire
Souvent je pense à elle, et mon âme se fige...
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